PÃO DE CENTEIO

Amanhã eu vou te esperar, ali,
na janela do segundo andar.

Vou observar os pássaros e as borboletas que,
a me zombar, voam sem parar.

Mas não dou a mínima para zombeteiros,
tenho algo melhor a receber.

Basta um ronronar certeiro e uma esfregada
maliciosa no tornozelo esquerdo, que zás!

Ela se esquece de tudo, e do chão, acabo
no colo em um segundo.

Nesse instante, me transformo num pão
de centeio.

SE VOCÊ VIER

Se você vier
construo minha casa
de dentro para fora
que jeito outro há
de se ter um fundamento?
sob meus pés
nuvem a vagar
mas,
é tão bom voar
sem saber se
irei pousar
ergo as paredes
sentimentos aerados
por eles, raios,
sol e trevas
bolinhas e misturas
se você vier
explodem
portas e janelas
abertas
a esperar
se você vier

Valesca Pederiva
Caderno Literário Pragmatha
Edição 58

COM SABOR DE NOZ MOSCADA

  Meu nome é Teresa e tenho noventa e sete anos. Hoje se completam sessenta e oito anos
de minha morte. Sim repito, de minha morte. Foi nesse dia que meu único e verdadeiro amor
se foi para sempre, levando consigo minha alma e, desde então anseio por estar com ele.

  Sigo pela trilha ladeada de flores silvestres onde a grama é verde e macia. O sol desce por
entre as árvores e aquece meus braços desprotegidos com longos fios dourados. Ouço o
riacho cantar mais alto e ao final da trilha, avisto a margem.

  Meus olhos fracos se enchem da beleza dos tons matizes. Verde musgo, verde folha, ocre, 
dourado e azul. O sol reflete na água suave e bondosa que desliza por sobre pedras cor de mel que nunca se cansam de cantar.

  Sento-me sobre a pedra que fica debaixo de um galho de pinheiro centenário. Meu lugar favorito. Foi aqui que juramos nosso amor e entregamos a alma, um ao outro. Ergo a barra
do vestido até os joelhos, tiro o calçado e mergulho os pés deformados pelo tempo na água 
límpida e transparente que desce como grossos filetes de lágrimas das montanhas.

  É fria. Arrepios percorrem meu corpo de baixo para cima. Estremeço. Então retiro meus pés gelados da água e apoio-os na borda da pedra lisa. O calor que exala dela é reconfortante.

  Uma vez tendo cumprido o ritual de chegada, respiro fundo, soltando o ar num suspiro forte. Ergo meu rosto enrugado ao sol permitindo que me beije, e apenas ele. Lacrimejo. Esfrego meus olhos algumas vezes até conseguir focar o rio novamente sem aquelas manchas solares explodindo dentro do meu olhar opalescente.

  Abro até a metade o fecho do meu colete e pego a carta, perdida no tempo e que retornou a mim na hora certa. Desde então, a li mais de cem vezes. Na verdade, cento e vinte três.

  Desdobro-a com cuidado, deslizo o dedo indicador, trêmulo, sobre as linhas escritas em letras deitadas e elegantes. Cheiro-a. 

  O perfume é  quase inexistente, mas ainda forte o suficiente para desfalecer-me de ilusões. Meus olhos se prendem ao trecho que se destaca de todo o resto e que faz meu coração condoer-se, de um êxtase melancólico e infinito. Sorrio tristemente para o riacho que me inebria com sons dos céus, e em voz alta, leio:

  ' ...ah, minha eterna e doce amada com sabor de noz moscada... quantas saudades há em meu peito sombrio e orgulhoso. Procuro-a. Onde estás agora?! No céu, no mar, na constelação de Saturno?  Queria eu ser um riacho e correr, serpentear por entre as pedras e desfiladeiros para alcançá-la, antes da noite, que já me sufoca e esfria. Ah! Minha amada! Quem dera as explosões e clarões que ouço, e vejo, não muito longe daqui, fossem provocados por teus beijos em meus lábios secos.

     Não, minha menina sorridente. Não... Não te amues, nem chore. 

     Queria enviar-te uma flor, a mais bela dentre todas, mas não resta mais nada sobre a terra enlameada senão, corpos pútridos. Oh! Que digo eu a assustar-te! Que vil homem eu sou... 
     
     Queria te dar o sol em anel, as estrelas em diamantes e flores perfumadas com sabor de beijos. Queria poder voar e em teus sonhos penetrar... Beijar-te mais uma vez. Mas apenas posso te dar minhas palavras, escritas com o coração de um poeta sufocado pela maldição. Sim! Maldita e infinda guerra! Amante cruel dos corações sem paz!

     Voltar-me-ei a teus braços minha amada, sim... Minha ninfa do riacho doce. 
     Estavas certa tu, quando alertou-me do fim. Não há redenção para os que lutam. Volto, mas não inteiro. Já não sou mais aquele rapaz altivo e ligeiro, que em ti semeou a vida. Sou um homem jogado, como tantos outros, ao covil do inferno, as chacais do demônio...

     Ah!! Grito ao céu escuro desse abismo entrincheirado, que odeio a guerra!

     Depois calo-me. As bombas falam mais alto. Mas não tão alto a ponto de silenciar meu coração... Amo-te!! Grito aos ventos com cheiro de enxofre e acuo-me ao canto mais escondido da trincheira para ser esquecido ali. 

     Não te sofras minha amada. Sangro. É o sinal de que para mim tudo ficará para trás.
     Volto a ti, aos teus braços, às tuas mãos macias e delicadas em pedaços, de palavras. 

     Nos teus lábios ei de reviver. Amo-te, eternamente...'

                     Do seu, Natal.
                        18 de abril de 1945, Montese, Itália.

  Levanto-me da pedra, não somente com as dores do corpo, mas com a dor da infinita ausência. Dobro a carta com cuidado, afinal, ela tem sessenta e oito anos. Enfio os pés no calçado, percebendo ainda, a permanência invisível da água e o calor da pedra, aliso a saia do vestido e suspiro um beijo, ao riacho doce, para ninfa tristonha que ficou sem seu amor. 

Valesca Santos - Escritora 
Conto da Coletânea: Eu e o conto, com isso e aquilo 

Foto: Valesca Santos - 2014